A favela do Morro do Cruzeiro era daquelas que parecem um labirinto. Becos estreitos, escadas íngremes, casas de tijolo aparente, fios de luz e internet cruzando o céu como teias de aranha. O barulho do funk vinha de todo lado, e o cheiro de fumaça de maconha se misturava com o de feijão no fogão….
O céu do Rio de Janeiro tava preto feito carvão. Não era aquela chuva fininha que molha mas não atrapalha. Era chuva de verdade, daquelas que alaga rua, que faz barro escorrer ladeira abaixo, que obriga todo mundo a parar e esperar. E era exatamente isso que o Caio tava fazendo. Parado. Esperando. Ele tava…
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